他只能忍着，努力让自己清醒一点，以应对接下来的挑战。
指挥室的墙壁上，密密麻麻地挂满了战场的地图和作战计划，线条纵横交错，标记着敌我双方的每一次接触与转折。
桌面上散乱的战报记录了这段时间内的每一场冲锋、每一次伤亡，每一页纸的边角都被汗水和油墨染上了斑驳的痕迹。
报纸上不仅有胜利的消息，也有无数的牺牲，而这些数字和名字，已经渐渐成为了他心头挥之不去的重担。
红狼努力深吸一口气，试图把这份痛苦与压力从心底排除，但即便是这简单的动作，也让他觉得全身沉重无比。
外面，暴风雪肆虐，白茫茫的雪花像无数飞舞的灵魂，肆意旋转，几乎遮蔽了所有视线。风雪带着刺骨的寒意，拍打着窗户，发出一种像是远古号角般的呜咽声。
空气中弥漫着寒冷与紧张，远处偶尔传来爆炸的余音，似乎是敌人脚步的前奏。
每一次爆炸的回声，都像是压迫在胸口的石块，让人无法喘息。
红狼的目光穿过临时指挥室的窗户，投向那片被风雪覆盖的荒原，他的思绪开始游离，脑海中闪过无数场景——从战斗的最前线到同伴一个个倒下，再到如今的死守在这座钢铁水泥的堡垒中。
他不禁想，或许这一切都只是无尽的噩梦，是一种无情的折磨，直到哈夫克的进攻真正到来。
他揉了揉眉心，感受到腹部的伤口处阵阵刺痛，那股灼热的疼痛像是一把火焰，时刻提醒他：战斗并未结束，真正的考验还在前方。
伤口已经包扎好，但无法遮掩那撕裂的感觉。
每一秒钟都像是被拉长，他几乎能感受到自己体内血液的流动，似乎每一滴血都在提醒他，时间不多了。
他的思绪渐渐变得模糊，回忆也愈加清晰。
他曾经也有过与战友们在无数个宁静夜晚围坐一团，谈论未来、讲述理想的时光。
但如今，这一切都被战火吞噬，只剩下了不断的冲锋和无尽的死亡。
随着身体的疲惫加重，红狼不禁闭上了眼睛，试图强迫自己再次进入昏睡状态。
尽管身心俱疲，但他明白，休息不是奢望，直到一切结束，他必须时刻保持警觉，准备迎接即将到来的战斗。
沃克上尉坐在废弃审判庭的椅子上，背靠着布满尘土的墙壁，身旁只有一盏微弱的台灯发出幽暗的光。
酒杯中的威士忌随着战场上激烈的枪声和炮火的回响微微晃动，发出低沉的碰撞声，仿佛与这场战斗的节奏融为一体。
每一声爆炸都带着一丝回响，在他耳中逐渐变得模糊，仿佛是从遥远的地方传来。
沃克的眼皮越来越沉重，仿佛被某种无形的力量拉入梦境。
他的嘴角微微上扬，仿佛一切的痛苦和混乱都已经超脱，他不再感受到任何真实的存在。
战场对他来说，已经是一种抽象的存在，和周围的威士忌酒香一样，都是一种习惯，或许是习惯了生死，习惯了血腥，甚至已经开始忘记什么叫做恐惧。
尽管外面的战争愈加猛烈，炮火划破天际，威胁着每一寸土地，沃克却依旧没有放下警惕。
他深知，这片刻的宁静，只是暴风雨前的平静。
他的目光越发黯淡，却依然保持着冷静，像是一个猎人，静静等待猎物的靠近，直到最后一刻的决战。
酒杯中的酒几乎见底，沃克微微一笑，抬手又为自己倒了一些，仿佛这浓烈的酒液能带走一些他内心的沉重，带走那些曾经让他难以入睡的夜晚。
而在楼顶，露娜的身影显得格外孤独和坚定。
她站在堆满积雪的屋顶上，脱下来了沉重的战术头盔，冷风肆虐地吹拂着她的黑发，将一缕缕头发吹得凌乱，却不曾让她移开目光。
雪花在空中飞舞，飘落在她的肩膀上，落在她的黑色战术长靴上，几乎瞬间就被寒冷的空气冻结。
她的目光锐利而专注，视线像利箭一样穿透雪雾，直直锁定前方远处的一座楼顶，那里潜伏着哈夫克的狙击手——当然最好没有吧。
她的双手稳稳地握住那把Aw击步枪，指尖微微发白，力量的传递从她的手指尖传到枪托，仿佛一股无形的力量压制着整个战局的气息。
偶尔，她低下头，目光滑过手中的冰美式，冰冷的液体缓缓滑过她的嘴唇，带来一丝短暂的清凉。
那冷饮的冰块在她的口中碰撞着，仿佛是在提醒她，这冷酷的现实永远无法逃避。
她的脸庞依旧坚毅，冷峻的眼神没有